C’est une fleur à peine éclose,
Qui tient un peu du lis pour la fierté,
Pour la fraîcheur tient de la rose,
Du tournesol pour la mobilité. 

Mais par malheur un peu trop vive,
Légère comme le zéphir,
Elle tient de la sensitive,
Et fuit quand on veut la cueillir.

Constant Dubos