Le passé n’est pas, mais il peut se peindre,
Et dans un vivant souvenir se voir ;[..]
L’avenir de l’homme est la femme,
Elle est la couleur de son âme,
Elle est sa rumeur et son bruit,
Et sans elle il n’est qu’un blasphème,
Il n’est qu’un noyau sans le fruit.
Sa bouche souffle un vent sauvage
Sa vie appartient aux ravages
Et sa propre main le détruit.
L’avenir seul peut rire et seul peut bafouer.
Avec le puissant rire il ne faut pas jouer […]