Si l’on me verse du bon vin,
Volontiers je fais longue pose ;
Comme les fleurs de mon jardin
Je prends racine où l’on m’arrose.
Adam Billaut
Hommes, tueurs de Dieux, les temps ne sont pas loin
Où, sur un grand tas d’or vautrés dans quelque coin,
Ayant rongé le sol nourricier jusqu’aux roches,
Ne sachant faire rien ni des jours ni des nuits,
Noyés dans le néant des suprêmes ennuis,
Vous mourrez bêtement en emplissant vos poches.
La nature, est-ce un dieu ? Ce débat doit être clos.
Le peintre est-il la même chose que son tableau ?
Remplacer les temples religieux par des centres commerciaux ?
La philosophie française et étrangère tombent de haut.
La vie est une table, où, pour jouer ensemble,
On voit quatre joueurs : le Temps tient le haut bout,
Et dit : passe ; l’Amour fait de son reste, et tremble ;
L’Homme fait bonne mine ; et la Mort tire tout.