Vers la fin, quand la mort est tout près
La vie fixe ton essence et ta note de frais.
Je t’aime, mon amie, que tu m’aimes. Un point.
Mais que c’est embêtant que je n’aie pas d’argent
pour te faire, ô amie, un petit bonheur matériel. […]
Dès qu’un libraire intelligent
Le tirait de sa dèche noire,
Pour ne pas manger son argent
Il s’empressait d’aller le boire.
Aujourd’hui pour rentrer dans ses frais
Il faut faire de la merde un engrais.