Le laboureur m’a dit en songe : « Fais ton pain,
Je ne te nourris plus ; gratte la terre et sème ».
Le tisserand m’a dit : « Fais tes habits toi-même » ;
Et le maçon m’a dit : « Prends la truelle en main ».[..]
Je me réjouis —- tout feu tout flammes —-
que les hommes ne se refusent pas aux femmes.
Que les hommes entre eux soient égaux sur la terre,
Je n’ai jamais compris que cela pût se faire.
Les hommes s’insultent, se battent, s’entretuent.
Rien d’étonnant que Dieu se cacha et se tut.
Hommes, tueurs de Dieux, les temps ne sont pas loin
Où, sur un grand tas d’or vautrés dans quelque coin,
Ayant rongé le sol nourricier jusqu’aux roches,
Ne sachant faire rien ni des jours ni des nuits,
Noyés dans le néant des suprêmes ennuis,
Vous mourrez bêtement en emplissant vos poches.
