Le calembour est un enfant gâté
Du mauvais goût et de l’oisiveté
Qui va guettant, dans ses discours baroques
De nos jargons nouveaux, les termes équivoques,
En se jouant des phrases et des mots
D’un terme obscur fait tout l’esprit des sots.
La vie est une table, où, pour jouer ensemble,
On voit quatre joueurs : le Temps tient le haut bout,
Et dit : passe ; l’Amour fait de son reste, et tremble ;
L’Homme fait bonne mine ; et la Mort tire tout.
Tu ne serais pas une femme
Si tu ne savais pas si bien
Te faire et te refaire une âme,
Une âme neuve avec un rien […]
Les jours et les nuits sans lune,
Je ne joue pas avec mes tunes.
