Elle est à vous, douce maîtresse,
Cette belle et dorée tresse,
Qui ferait même éclipser l’or ;
Et ce front qui d’ivoire semble,
Et tes yeux, deux astres ensemble,
Maîtresse, sont à vous encore.
J’ai suivi les conseils d’une triste sagesse,
Je suis donc sage enfin ; je n’ai plus de maîtresse.
Sois satisfait, mon cœur, sur un si noble appui
Tu vas dormir en paix dans ton sublime ennui.
Quel dégoût vient saisir mon âme consternée,
Seule dans elle-même, hélas ! emprisonnée ?
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