Les brebis ont reconnu la voix de leur vrai Pasteur,
donc l’ont suivi, et non pas le loup en peau de pasteur.
Après avoir choisi un président sans autorité,
ses électeurs s’étonnent que l’État aille se déliter.
Le soir au coin du feu, j’ai pensé bien des fois
À la mort d’un oiseau, quelque part, dans les bois.
Pendant les tristes jours de l’hiver monotone,
Les pauvres nids déserts, les nids qu’on abandonne,
Se balancent au vent sous un ciel gris de fer.
Oh ! comme les oiseaux doivent mourir l’hiver ![..]
Soyons joyeux, aimant, généreux
en cette année « Deux mille vingt-quatre » ;
et si nous nous sentons malheureux,
voyons ça en pièce de théâtre.
Premier révolutionnaire ?
Ça me semble Lucifer.