Cléotas dort ici. Pleure sur son tombeau,
Voyageur. Il mourut tout jeune ; il était beau.
Dès qu’un libraire intelligent
Le tirait de sa dèche noire,
Pour ne pas manger son argent
Il s’empressait d’aller le boire.
Je serai libre enfin de crainte et d’amertume,
Lasse comme un jardin sur lequel il a plu,
Calme comme l’étang qui luit dans l’aube et fume,
Je ne souffrirai plus, je ne penserai plus […]
Dans la clarté de Dieu, rien de laid, rien d’étrange,
La grenouille est aussi parfaite que l’archange.