Je suis le reflet des choses ;
Je ris jusqu’au bout des doigts.
Je ne suis ni vert, ni rose,
Je suis vous et je suis moi.[.]
Hélas ! comme il n’aimait personne,
Personne, ici-bas, ne l’aimait.
Et tous ses secrets ne valaient
Guère mieux que feuilles d’automne
Qu’indifférent le vent emporte
Et disperse le long des portes.