Le papillon, fleur sans tige qui voltige,
Que l’on cueille en un réseau :
Dans la nature infinie, Harmonie […]
Ce ne seront jamais ces beautés de vignettes,
Produits avariés, nés d’un siècle vaurien,
Ces pieds à brodequins, ces doigts à castagnettes,
Qui sauront satisfaire un cœur comme le mien.