Le calembour est un enfant gâté
Du mauvais goût et de l’oisiveté
Qui va guettant, dans ses discours baroques
De nos jargons nouveaux, les termes équivoques,
En se jouant des phrases et des mots
D’un terme obscur fait tout l’esprit des sots.
La vie est une table, où, pour jouer ensemble,
On voit quatre joueurs : le Temps tient le haut bout,
Et dit : passe ; l’Amour fait de son reste, et tremble ;
L’Homme fait bonne mine ; et la Mort tire tout.
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