La mort est le boucher ; le troupeau lamentable,
C’est nous, et l’univers n’est rien que notre étable.
Palladas
Puisqu’il faut qu’on m’expédie,
J’aime autant, docte assassin,
Mourir de la maladie
Que mourir d’un médecin.
La vie coule à la mort comme un fleuve à la mer,
Car il est doux de vivre et mourir est amer.
Ci-gît ma femme : oh ! qu’elle est bien !
Pour son repos, et pour le mien.