Ici gît l’aimable Cocteau,
Enfin, enfin incognito.
Passant, ne pleure point son sort,
Car s’il vivait tu serais mort.
Sur l’auteur dont l’épiderme
Est collé tout près des os,
La Mort tarde à frapper ferme,
De peur d’ébrécher sa faux.
Les morts se taisent, car il est une vérité :
Il y a assez de vivants que l’on doit écouter.
Que la vie après la mort ait quelques traits avenants
Parfois j’en doute fort, … vu ce qui se passe avant.
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