J’ai lu dans des livres anciens,
Écrits par des Parisiens,[..]
Non, étranger, l’âme immortelle
De Paris sublime et bavard,
Ce n’est pas cette bagatelle
Qu’on appelle le boulevard ! [..]
L’homme paraît et meurt ; le marbre luit et tombe.
Sur le cadavre ancien et le débris nouveau,[..]
Justice dont on parle comme
Si l’on ne connaissait que toi,
Oh ! combien des lois pour un homme !
Combien d’hommes pour une loi !
Était-ce sa jeunesse, était-ce le printemps ?
Était-ce son œil pur et doux avec finesse ?[..]
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