Le laboureur à ta venue,
Joyeux de ton chant, te salue
Comme prophète du Printemps ;
Car tu prédis le beau temps,
Ou la pluie, ou l’orage ;
Jamais ta bouche n’endommage
Ni herbe, ni plante, ni fruit,
Ni rien que la terre ait produit.
L’été brûlant a ses grasses moissons,
Le riche automne a ses treilles encloses,
L’hiver frileux son manteau de glaçons,
Mais le printemps a l’amour et les roses.
Auteur du site, de formation en philologie romane, traductrice. Avec mon site, j’espère partager avec vous mes découvertes littéraires, des épigrammes rares voir exclusives.
