Les amants sont comme des collants,
Ils filent, ne durent qu’un temps.
Nos critiques écrivent pour survivre
cependant
Rien n’est plus impitoyable aux livres
que le temps.
Notre esprit n’est que vent, et comme un vent volage,
Ce qu’il nomme constance est un branle rétif :[..]
J’aurais bien voulu vivre en doux ermite,
Vivre d’un radis et de l’eau qui court.
Mais l’art est si long et le temps si court !
Je rêve poignards, poisons, dynamite.
Charles Cros