Ce ne seront jamais ces beautés de vignettes,
Produits avariés, nés d’un siècle vaurien,
Ces pieds à brodequins, ces doigts à castagnettes,
Qui sauront satisfaire un cœur comme le mien.
Tu me déchires, ma brune,
Avec un rire moqueur,
Et puis tu mets sur mon coeur
Ton oeil doux comme la lune. […]
Ma belle jure qu’elle n’aura d’autre amant que moi,
Que même à Jupiter elle fera des esquives.
Elle le jure ; mais ses serments de bon aloi
Sont écrits sur l’aile des vents ou sur l’onde fugitive.
En moi haine et amour. Ne me demande pas pourquoi :
Je ne sais ; mais pourtant je le sens, c’est ma croix.
Il buvait tant à la santé d’un ami
qu’il gâcha la sienne et la mort l’a pris.