Il buvait tant à la santé d’un ami
qu’il gâcha la sienne et la mort l’a pris.
Ici Saôn d’Acanthos est enterré.
Les gens de bien ne meurent pas,
Ils dorment d’un sommeil sacré.
Que la divinité m’inspire ;
Sans elle je ne saurais chanter.
Nuit de juin !… Dix-sept ans !… On se laisse griser.
La sève est du champagne et vous monte à la tête…
On divague ; on se sent aux lèvres un baiser
Qui palpite là, comme une petite bête. […]