Sous vos pieds, dans l’ombre, un homme est là
Qui vous aime, perdu dans la nuit qui le voile,
Qui souffre ; ver de terre amoureux d’une étoile.
Le travail mène à la richesse.
Pauvres poètes, travaillons !
La chenille en peinant sans cesse
Devient le riche papillon.
La chance est une hirondelle
Qui rase à peine le sol.
Pour posséder l’infidèle,
Il faut la saisir au vol.
En faisant la roue, cet oiseau
Dont le pennage traîne à terre,
Apparaît encore plus beau […]