Le papillon, fleur sans tige qui voltige,
Que l’on cueille en un réseau :
Dans la nature infinie, Harmonie […]
Si les vers ont été l’abus de ma jeunesse,
Les vers seront aussi l’appui de ma vieillesse […]
Sous vos pieds, dans l’ombre, un homme est là
Qui vous aime, perdu dans la nuit qui le voile,
Qui souffre ; ver de terre amoureux d’une étoile.
Le travail mène à la richesse.
Pauvres poètes, travaillons !
La chenille en peinant sans cesse
Devient le riche papillon.