Si les vers ont été l’abus de ma jeunesse,
Les vers seront aussi l’appui de ma vieillesse :
S’ils furent ma folie, ils seront ma raison,
S’ils furent ma blessure, ils seront mon Achille,
S’ils furent mon venin, le scorpion utile
Qui sera de mon mal la seule guérison.
Sous vos pieds, dans l’ombre, un homme est là
Qui vous aime, perdu dans la nuit qui le voile,
Qui souffre ; ver de terre amoureux d’une étoile.
Victor Hugo
Le travail mène à la richesse.
Pauvres poètes, travaillons !
La chenille en peinant sans cesse
Devient le riche papillon.
Guillaume Apollinaire